Смотреть его трагедии мне примерно так же сложно, как... слушать Медведева. Почти вначале я взлетаю на потолок с воплями "Люди! Люди, вы чего творите? Ща фигню сделаете же!!! АААА! Стойте же! Сто... Фигня. Блин. Ну че, вкусный результат? Ой, не думали? А что, разве не очевидно было?" - и так каждый раз. Очень неприятное ощущение. И пофиг на романтику и красивости. Но ко мне пришла клиентка, жаждущая платья "как у моей куклы", только цвета как у одной из дам на балу у Капулетти в фильме Дзефирелли. Ну и Апрелечка добавила - как это не видела? Посмотри обязательно! Там такие тряпочки же! Ну. Я посмотрела. Красиво, да. Я раз 15 посмотрела бал и только с 15го раза досмотрела до конца.
При всем этом дискомфорте - Шекспир покруче Пушкина впивается в голову и не отпускает. И что я делаю - смотрю Венецианского Купца. Британия - очень маленькая страна, и все играют Шекспира. То Теннант - Гамлета, то вот ах, кого я вижу? - инспектор Барнаби, юный и бородатый, разодетый в меха и парчу) А в голове моей звучат куски сонетов, к которым я не прикасалась уже лет десять или даже дольше. Я не пойму - откуда я их помню?